
Que seja um quarto escuro e deserto.
Com os ponteiros do relógio se movendo cada vez mais devagar. Onde você adormece depois de horas vagando como uma alma penada em uma cidade fantasma. Suas memórias tentando encontrar a saída de um museu de tédio e desolação. Com a triste certeza de que não resta mais nada a fazer por hoje.
Talvez você tenha plantado seus sonhos no olho do furacão.
Onde a selva respira e o ódio cresce como planta.
Onde a selva respira e o ódio cresce como planta.
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